Instinto

Translúcido, desgarrado deseo en momentos, personas que difieren.

Bailar, como el sexo, se puede entender de dos maneras diferentes. Haces el amor o sonríes en un pasatiempo.

doof

Let it flow

Hay varios tipos de sonrisas. Mis favoritas hoy son dos: Una de esas en las que sientes que tu mirar implosiona a espinela contra la energía que desprenden sus ojos; Y en una sonrisa sincera brota toda la melancolía que tanto llevaba escondida en el lazo de un recuerdo enredado. Y eso, te hace sonreír a su parpadeo calmado - prácticamente inexistente- , aún más fuerte, que sí cabía.

La otra es una de esas en la que cambias la melancolía por el recuerdo de sus manos y sonríes entre euforia y el secreto de vuestros labios. Simplificando la desnudez de 10 sentidos a dos frases en curva.

Como quien no quiere saber que tras la euforia va "el bajón"

 
  -  El bolígrafo azul, para los recuadros; Magenta para las líneas que los unen, ¿Sí?

  -    Sí, ¡me gusta! ¿el morado para el título?

  -   ¡Genial! Verde para la conclusión, estría bien.

  -   ¿Conclusión?

  -   Bueno, ya sabes... esas pequeñas cosas que puedes ir sacando en claro, no sé... ¿No te gusta?

  -  ¡Ah, sí, claro! Venga, vamos a ponernos ya a ello - concluyó él para ser respondido con una de esas sonrisas que era inevitable contestar.

Las redondeadas puntas correteaban por el papel, se juntaban, para alejarse de nuevo... Se deslizaban tenaces sus cuerpos, el uno junto al otro, a trazo tembloroso. Gritaba la certeza del miedo en sus tintas, allí por donde fluía su vida, la esencia, un por qué y  sentido del respirar.

Cuánto más miraban, cuánto más analizaban, menos lógica tenía nada. ¿De dónde los disparos? y meriendas en el techo; ¿Cómo que una daga? Y este gorrito de fiesta, ¿Qué pinta aquí en medio?... - Vaya lío.

Se miraban sin saber muy bien por dónde seguir, era fuerte su pulso y lo sentía. Mas como el espejo más puro se conformaban sus cuerpos, el beso, la caricia, un cielo entre sus deshidratadas pieles. Se miraban, se morían, espejismos arremolinados creaban brechas ante terremotos. Eran uno, enfocando sus legañas en los ojos de él, aquel de quien era presa la tensión al caminar de un relámpago sobre los hilados nervios que veía en ella. Y así siguieron, con los dedos encallados y la tinta enguantando su sentir.

Y entre lapsos cada poco, jugaban a estrecharse al ritmo de un latido acelerado para tomarse una cerveza de sus labios. Y con las manos, desechar las costillas salvando al corazón, porque no importa cuan gripado digan los teóricos que está este esquema, nosotros supimos amar - quiero decir... ellos -.

- Ya seguiremos, mañana. Y bailar.

Por esos cinco minutos más que fueron sobre sus pies.

La luna anochecía y...

Él, él
que siempre confundió
saborear sinceramente,
con el hedor a anestésico.

Él,
el que al frío equivocó,
diciéndole que sereno
ahora se llamaba.
Y se confundieron los dos.

Quien a la aceptación,
sustento del ápice en límite
que me unía a la cordura,
logro tintar de oscuro sentir.

Él, él que es ella
y ella que se fue,
que marchó sin siquiera adiós,
no hubo esta vez perdón.
¡Y lo cierto!, no me extraña
pues a ella también le di...
Todo se lo regalé: prosa en flor,
 miel y secreto de amor.

Todo, ¡todo, porque yo lo quise!
porque desconcertada e ilusa
pensé que así era sentir.





Las yemas en su piel,
"su destello" cuando sabía
quién es.
Olvidar, y es olvidar
a la luna anochecer.

Mariposa

Son tus ojos flor. Son ellos los que hablan cuando callas - "Cuando callas..." Me gustas cuando callas -. Son ellos azucena quienes te delatan. Prometería sin cesar a grito libre, desgarrando mis cuerdas porque te conozco, juro que ya he estado aquí. ¡Mírame viento! pues con mis dos manos en el fuego te estoy llorando, que yo ya he estado aquí, que reconozco tu olor dulce y tus agrios despertares; que me se tu forma de rozar mi espalda con tus yemas... Que odias el huevo, que si por ti fuera ¡del brócoli harías sustento!

Mírame, mírate cielo azul, que  lo lograste... Que huíste, te fuiste y lo lograste... Mírame porque no lo sientes, pero eres tú. La del brillo en sueños, la del vestido de flores. Que son tus ojos talismán, con más arrugas y cansados, que son tus ojos... que yo ya he estado aquí, que lo lograste.

La del verso libre en el tono rosado de sus labios.

Desorden

Vuelvo a pasar por el camino acostumbrado,

sin acordarme de si es el equivocado.

Y aunque parezca que lo tengo controlado,

algo me dice que otra vez se me ha escapado.

Probablemente sea un ciclo inacabado, 

de desaciertos o de amor desesperado.

Parece ser que el inconsciente nunca aprende,

algo me dice que esto me pasará siempre.

¡*~--pam-dam-dam, pam-pam-dam, dam-dam-pam.

dam-pawm-pewm, dem-pem-pwm. damg-pam-pemg..--!¬

El desorden, como siempre, no me deja ver lo simple,

no me deja ver lo simple que es.

Me he equivocado otra vez.

Just sharing

Bienvenidos,
Pon a calentar algo de agua para un té. Mientras, bueno... mientras, ¿Recuerdas esa vela que tanto temes gastar? Esa, enciéndela. Olvídate de los alógenos por un rato. Tira unos cojines al suelo. Hazte con unos buenos cascos y relájate!
Pd. No olvides esa taza de té.

A veces con los ojos abiertos... la fotografía es preciosa. Hay días que prefieres que su voz erice cada uno de tus poros por sí sola. Depende, ya sabes...




4:07 - 4:12 y su sabor.
Los pequeños detalles.

"Todo cambia y nada permanece"

Cuesta aceptar el cambio. Dicen y acato que es una de las características más personales del Ser Humano. Desde luego Darwin estaría de todo menos orgulloso, tantos meses en un útero para que seamos la especie con "mayor capacidad de adaptación que haya existido". Desde luego, buen chiste.

Nos encanta. Disfrutamos de aquel "esa gran especie". Mas jamás llegamos a dejar de ser esos pequeños monitos que se enrabietan cuando se dan cuenta de que su hermano le acaba de quitar el último plátano de la rama. 

Se rasga. 

La rutina de promesas 

inmediatas de mis labios; 

las sonrisas dirigidas; 

los planes a largo y corto plazo. 

Se cambia.

La lectura al descansar;

la maleta de su mano;

las postales sin mandar.

El centro de mi universo al navegar.

Y así, se pierde.

Eso dicen sin cesar.

Que me quema la fricción,

que marea tanto giro,

y que siento su dolor.

Pero cómo puedo 

al tiempo,

sentir que me mueve 

una pulsión.

Que mis pies no van

sino bailando con mi latido,

al son.

Que ojalá nada cambie,

que nada deje de cambiar.

Como un dardo contra un globo de pintura

Una hora, dieciocho minutos y veintitrés segundos en África

Es un roce, dicen. Tan solo un roce. Avanza lentamente. Una onda cuidadosa, se contonea asegurando que no queda hoja, espina, ni milimétrico grano de arena sin besar. Un roce, está llegando. Ves cómo la imagen deformada tras el velo de textura acuoso, se aproxima. Te toca. Aire, fluido incompresible. Se choca contra tu cuerpo, rebota buscando continuar su trayectoria, más corretea por tu hiel. La imagen se queda congelada. Tus ojos se mueven más rápido que nunca, cada color, cada milímetro poroso, todo aquel calor acaricia cada resquicio de tu piel. Te atraviesa... Entra de lleno y elegante te sonríe omnisciente, marca su esencia en ti, para siempre. Es una micra en tu pajar. Pura energía condensada en un grano de pigmento, es vida en bruto que tiñe suave cada línea...
Mientras, las centésimas de segundo van avanzando, como diminutas gotitas por tus costados... Las ves marcharse, ya se van... Ya se han ido. 

Lo irradian. Vidas incandescentes, congelan el árido sol, enrojecen la gélida brillante. Independientemente anclados al revolotear de sus alas, de sus risas de a color. 

Bajo la lona tersa, buceando tras la flexible resistencia. Vitalidad.

Breath

Nirrimi

Feel

It, you...

108

"I also like the idea of stringing these stories along the structure of a japa mala because it is so... structured. Sincere spiritual investigation is, and always has been, an endeavor of methodical discipline. Looking for the Truth is not some kind of spazzy free-for-all, not even during this, the great age of the hang on to the beads as much as possible, the better to keep my attention focused on what it is I'm trying to accomplish."

- EAT, PRAY, LOVE

Continúa, esquematiza y rómpelo después. Sanea, deja que brote, que se renueve. Vuelve a esquematizar, mañana rómpelo. Reestructura, crece.

Paciente cordura

Las pupilas fijas sobre el trozo de papel que marcaba la meta. La imagen era difusa y casi incómoda. No podía imaginar como desenredar aquella perturbante pulsión: Rojo agresividad, azul melancolía y amarillo como culmen: sal y vinagre sobre la yaga. Jugaban a bailar acariciándose los unos con los otros, se miraban mitad comprensión, mitad a matar, a besar, mitad agrios, a escocer.

Lucha implacable, colisión ingrávida en un momento de detenimiento en el  nadar entre el metal fundido, materia prima de "aquel muelle" inflexible. Allí estaba ella, pupilas fijas, comprensión insípida de aquella imagen tan vulgar. Hoy no había rastros de humedad excesiva sobre su esclerótica, tampoco se adivinaban heridas por una sequedad anormal. Sin embargo, el brillo metamorfoseaba en extrañeza y desasosiego bajo un ceño sutilmente fruncido, tras unos parpados que ligeramente entornados parecían proteger a su dueño de la luz no presente. Sus labios al son, se tornaban cementados en un sello que no adivinaba de razones ni contraseñas bajo un estado de quietud.

- El mayor sufrimiento del ser humano radica en intentar comprender el por qué del cómo se comporta otro ser humano - dijo él adivinando la posterior mella sobre su tez - "Déjalo" - Pareció decir en silencio con una de esas medias sonrisas que explotan en ternura por toda la habitación. Un parpadeo suave al tiempo.

Mirada fija en cómo la de ella se relajaba sorprendida ante aquella, hasta el momento desconocida, materia colorida,  algo menos densa que el vapor de agua flotando cariñosa por la estancia... No había luz alguna, la noche seguía cernida como un velo sobre su cuerpo desnudo aún tembloroso, mas su cemento... su cemento comenzaba a quebrarse ante la calidez de aquella conversación, dejando resbalar por todos sus poros las tímidas gotas de un hiel que parece irse deshaciendo en silencio.

Su habitación, su mirada al techo, aquel Heartbeats de José González acariciando su piel despacio: desde la planta de los pies, las notas van subiendo por la parte externa de sus muslos y alternando calma y deseo, cambia el dorso; Sus labios fáciles llenan su cintura de las risas de dos niños que en la misma bañera juegan a tirarse agua a los ojos, confundiendo ya sus lágrimas risueñas con las salpicaduras; continúa dulce sobre su pecho y se acomoda entorno a sus clavículas hasta asegurar la sanación de aquel trozo de piel. De pronto juguetón, el sonido corretea hacia abajo, para desviarse a la izquierda, adivinando el precipicio de su piel hacia el colchón... frena su alocado paso de puntillas haciendo locos círculos hacia su espalda con los brazos. Sonríe, y corretea de nuevo. Juega con la frontera entre el abismo y su piel, rodea un hombro y se cuela entre su cuello y la almohada, para terminar volviendo entre sus pechos al vacío del lado izquierdo de su cuerpo, formando un infinito circular.

Su fragancia continúa, esta vez en oscuros pasadizos a 3 ejes entre su pelo. Y ella... Bueno, ella se deja sentir mientras no despega aquella mirada indescifrable del blanco nuclear del techo de su habitación. Pupilas fijas sobre el trozo de papel que marcaba la meta.

Por ahora, mas lejos de "ysilandia".

Prisma del negro

Alexander Reid - Van Gogh

El poder del pincel. La pincelada huracanada, inquieta, va arrebatando del rojo de su barba, parte de su esencia, dando forma a su atormentada mente. En torno a su cabeza, un reloj de arena: El rojo va ganando terreno al verde prestado por sus ojos, que aun bajo unos párpados que bucean abatidos, se delatan soñadores. Mas éstos, aun aferrados con firmeza a la ansiosa felicidad, anuncian desesperación emergente.

Tic, tac. El circulo subordinado al tiempo; Tic, tac, y estoico sabe que al completarse de rojo kaos, no habrá vuelta atrás. El horror se apoderará del prado risueño en sus ojos, adivinando su suicidio, ya sea mental, ya sea físico.

Tic, tac.

Apego

Cuando, infeliz, postrado por el hombre y la suerte,

en mi triste destierro lloro a solas conmigo,

y agito al sordo cielo mi grito vano y fuerte,

y, volviendo a mirarme, mi destino maldigo,

y sueño ser como otro más rico en esperanza,

tener su mismo aspecto, gozar sus compañías,

y envidio el arte de éste, del otro la pujanza,

hastiado aún de aquello que me daba alegrías;

si en estos pensamientos mi desprecio me espanta,

pienso en ti felizmente, y entonces mi consuelo

como una alondra a orillas del día se levanta

del mundo oscuro, y canta a las puertas del cielo.

Tal riqueza me ofreces, dulce amor recordado,

que desdeño cambiar con los reyes mi estado.

William Shakespeare.

¿De veras? ¿En serio, Shakespeare, poeta entre poetas, enamorado del propio amor, hijo predilecto de chronos y padre la mismísima afrodita, estaba equivocado? ¿En qué momento dejamos en sus manos nuestra sonrisa y abandonamos nuestra suerte a su deseo? ¿Cuándo dejamos de amarnos y pensamos que amábamos, tan solo por ser amados?

Rift suave

Sentir ese calor bajo una dermis de hielo y sudor... Saborear el último hilo de aire inspirado. De forma sencilla te rodea el cuello, acariciándolo con la urgencia de una flor que se contonea por la inquietante brisa de junio. Y te besa, susurra a la comisura de tus labios suave, muy suave... "Hazlo, deja que salga". 

¿Y tú...? Bueno, tú le miras sonriente. A sabiendas de la suerte que ya puedes ver tras su espalda. Filtrada por las hojas, escapándose de esta cárcel encerada.

Destruct-Quién!? No me entero.

Dejar de perdernos en desérticos paraísos artificiales. Exhaló su último aliento la escurridiza arena, aún  repleta de palmeras nacientes de manantiales de diamante que reflejan el baile solar. No más engaños, no más cafeterías gobernadas por gigantes archimagos que gobiernan los corazones humanos con baritas de toffee al son de un sístole. Un sístole con diástole, y dueño, golpeado por el dorso de mis índices y pulgares. 

No tan plástico al final.

No tan brillante, no tan oscuro.

Elle se souvient

On serait juste Toi et Moi

Près d'ici ou là-bas

Sans règles dignes, pas sans foie

Quand tu veux on y va

Toutes les couleurs du ciel

Un pleins de bouteilles

Du rhum, du vin, du miel

Quand tu veux on y va

Instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. 

Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

- Jorge Luis Borges

laralala

Y yo no puedo negarme, pues el tipo soy yo mismo.

Inspiras, cierras lentamente los párpados; Espiro, el pecho vuelve a su lugar; Inspiro, los labios se van curvando; Espiras y muestras levemente los dientes; Inspiras y sientes, aún sin ver, los pájaros planeando; Espiro, despego sigilosa las pestañas; Sigues inspirando y sonríes para ti, y sonríes para mí; Espiras y el cielo parece ir moviéndose al son del efecto mariposa de mis suspiros y comienza una nueva espiral: Tan solo inspiro, solo espiras, inspiras, espiro, inspiras, inspiro, espiro, espiras...

Vagabundos

Beirut - Vagabond

"es preferible la compañía de los cuervos a la de los aduladores, pues aquellos devoran a los muertos; éstos, a los vivos”.  

- Diógenes

Todo parece ir pasando por un fino y lábil filtro de papel. Vas dejando de sentir el volar de las ligeras gotas, en beneficio del arder al caer raspándose la espalda con  el hormigón de este muro.  Hagámosle un funeral. Planeémoslo como se merecen. Enterremos a los gatos que pasean y elegantes se retuercen sobre el asfalto; a los pájaros que juegan al pilla pilla de rama en rama, de cable en cable; incluso a esos gorriones mafiosos que arreglan sus cuentas en carreras al ras de los últimos rayos. Sin olvidarnos de ellas, esas jóvenes hormiguitas sodomizadas bajo los altos cargos. Se merecen un buen final. 

Parece que el cielo aguantó por mí durante demasiado tiempo, me permitió reír despreocupada, llorar en lo agridulce del entendimiento; Sentir la tortura "a sabiendas" de que la mecha había comenzado a prenderse, y sin embargo, no me condenó a la hipóxia de mis músculos, aún no, aún me mimaron más y sonrientes me dejaron bailar sobre tus pies cinco minutos más. Asíque supongo que debo estar agradecida a Chronos, por convencer a las nubes de dejarme dar vueltas bajo la lluvia, sobre mis tobillos, primero a la izquierda y después a la derecha y vuelta a la izquierda, con los brazos bien abiertos y los ojos cerrados, saltando las rayas blancas de los pasos de peatones y volviéndome a reír. Ha sido divertido.

Ya no me acuerdo

Tan efímero y tan eterno.


Tu mirada en cada espejo, de cada ascensor.
Ni de tu risa, ni de tu prisa por darme un beso; Ni qué botón de tu camisa desabrochaba primero; Ni que rumba me bailabas cuando querías robarme el sueño.

"Sensaciones olvidadizas, quebrantamiento de promesas, así somos. No tenemos cabeza suficiente para recordar cosas que pensábamos que jamás olvidaríamos.

Mirar atrás y darte cuenta de que esos momentos que pensaste que no podrías borrar, ya no están. La cantidad de cosas que olvidamos. Cosas que en un momento fueron lo más importante para nosotros, lo que nos hacía seguir adelante cuando las cosas iban mal, las que nos hacían pensar que no había nada imposible, cosas por las cuales sonreíamos en todo momento.

Aunque todo tiene un lado bueno. SIEMPRE lo tiene. Esos recuerdos, aunque seas incapaz de materializarlos en tu cabeza, están ahí . Son los que te han hecho llegar a donde estás ahora. Ser como eres.

Siempre se dice que sin recuerdos no somos nada, no podría estar más de acuerdo."

- Laín Coubert.

El corazón con piel de hielo

Necesito saber... Dime tu nombre. De dónde sale el sol... y de qué se esconde

Si miro alrededor, no puedo comprender,

me da pereza.

Si hay algún escalón, para dar un tropezón,

voy de cabeza.
Tu y yo en la habitación, para que vuelva amor,
 naturaleza.

Hay un televisor, en medio del salón,

no me interesa.

Y es que perdí
la pista del eje del salón.
Estoy continuamente torcido.

Pensaba que seria frío el amanecer. Te equivocabas otra vez, quemaba.

Rivière

... Las ganas de inventar y una tiza al cielo marcarán la frontera de mi razón, y un arsenal de paciencia y celos, nos recuerdan las chicas no pagan dinero.

Y a la vez que lo sagrado siempre es pequeño, tus fantasmas me pueden resucitar. Mi colección de angelitos negros, nos recuerdan tenemos lo que merecemos. 

Lo sé porque muchos ya se fueron y hoy sigo sus paso al caminar. Y aquí tu y yo, solo quedamos los buenos, nadie nos enseña dónde parar.

No te asuste el desgastarme, soy eterno... y esas manos, tan puras como el coral... ya llegará lo del cementerio y solo entonces, lo mismo será que no serlo.

Los buenos - Vetusta Morla

Conecta

"Aunque siga suspirando por algo que no era cierto, me lo dicen en los bares, es algo que llevas dentro". - Turnedo  

Supongo que es eso, ¿No es cierto?. Es esa sensación de ser capaz de mirar a los ojos a alguien y llorar sin que haya comenzado a pronunciar palabra. Mas no llorar por pena o compasión, derramar lágrimas porque aunque él no lo sabe, le entiendes... Le entiendes hasta ese punto que no sabe de pieles ni cementos.

Indiferencia de acero, escarcha en los portones ¿Por qué? No lo entiendo. Externo, aislado, solo, ausente,¿No lo entienden? No me entienden. ¿Quiero que me entiendan?. Soledad, moneda de doble filo, dijeron.

Infravalorando realidades

Ningún hombre se guió jamás por su genio hasta el punto de equivocarse. Aunque el resultado fuera la postración física, o incluso en el caso de que nadie pudiera afirmar que las consecuencias habían sido lamentables, para tales hombres existía una vida conforme a unos principios más elevados. Si recibes con alegría el día y la noche, si la vida despide la fragancia de las flores y las plantas aromáticas, si es más flexible, estrellada e inmortal, el mérito es tuyo. La naturaleza entera es tu recompensa, y has provocado por un instante que sea a ti mismo a quien bendiga. Los grandes logros y principios son muy difíciles de apreciar. Dudamos de su existencia con facilidad. Pronto los olvidamos. Pero son la más elevada de las realidades […]. La única cosecha de la vida cotidiana es tan intangible e indescriptible como los matices de la mañana o la noche. Es como atrapar un poco de polvo de las estrellas o asir el fragmento de un arco iris.

 - HENRY DAVID THOREAU,

                                                            La vida en los bosques

                                                         

Dijo Judas: "Solo necesito un trozo de cuerda"

Paseaba por la estación de trenes, deportivas rotas, pantalones rotos, un jersey algunas tallas más grandes de lo que le correspondían. A simple vista tampoco parecía una chica muy diferente al resto. Sin embargo algo bizarro le inundaba el rostro por completo mucho más allá de su mirada fija y difusa… El ceño fruncido, pero los labios relajados, serios, sin más expresión que la de la extrañeza y el odio ardiendo tras los lagrimares. No obstante, supongo que hasta aquí nada se sale de la norma, hay mucha más gente que pasea con el rostro de la desilusión y el odio bañado en un estanque de miedos que no saben de grises cada día, tan solo hay que levantar la mirada más allá de nuestros zapatos cualquier día en el metro.

Pero no te lo creas, ella era diferente, se sentía diferente, ella no iba a ninguna parte. Estaba allí, en medio de una de las estaciones de tren más céntricas de la capital, parada, pero paseaba como si la prisa le estuviese abrasando las plantas de los pies, nadie lo entendería jamás, pero tampoco les culpaba, ella no lo comprendía, solo sabía que era una parada de larga estancia. 

Se sienta, busca en su reproductor algo que silencie esa chirriante voz de renfe que le recuerda que es capaz de odiar, de detestar a todo el mundo como lo estaba haciendo entonces. Tan solo cesar el taladro de culpabilidad que la encoje el corazón y no la deja respirar... Algo que le taponase los oídos de todos ellos, buscaba algo que no la sugestionase para estar feliz, quería sentir la ponzoña de algo que no alcanzaba a comprender, no quería dejarlo pasar y olvidarlo en la silenciosa montaña de estiércol que iba ocupando cada vez más y más espacio en su mente... nada pues de los Beatles, ni de jazz; nada de Edith Piaf… No lo aguanta más, necesita algo que le permita nadar en su odio, una voz endiablada que desprenda ese miedo disfrazado de seguridad con el que ahora mismo se sentía desencajada en un mundo de ciegos, quiere encerrarse en la misma habitación que ese cantante de rap, quiere tirar la llave sabiendo que no hay más copia y ni hablar de la vuelta atrás. Es una de esas tendencias suicidas que nos queman la piel cuando necesitamos decirle al mundo que todo esto es su culpa. Y sabes que no… Así funciona, tú te odias, y le echas la culpa al de al lado, son el resto quienes pasean felices e ingenuos y piensas… “¿Cómo puedes sonreír? No sabes nada, no entiendes nada”

"- ¿No ha dormido bien el señorito?

- Iros a la mierda"

Mas ella sabe que no es cierto, sabe que ha caído en su propia trampa, ya no le interesa mirar más a los viandantes, no hay nada más que le puedan aportar, al menos por hoy. Hoy necesita clavarse las uñas en la piel e ir rasgando tira a tira la dermis, con la rabia con la que patalea quien se está ahogando en el fondo y no llega jamás a la superficie de la rectangular piscina… Quién es capaz de pensar con claridad cuando siente que la hipóxia le está asesinando y no conforme con ello, cesa el  nadar hacia la superficie, hoy no va a intentar salir a flote. PLAY y rodeada de los apurados pasajeros elije que suene una de esas asfixiantes canciones de Placebo, acorde para esta muerte agria y se pone a escribir. ¿Qué me pasa? ¿Por qué me odio tanto? ¿Por qué hoy? ¿Por qué ahora? ¿Dónde quedaron todas mis teorías? ¿Por qué esta desilusión por vivir? ¿Qué diablos voy a hacer con mi vida? ¿Y todo lo que tengo que hacer…? Serás irresponsable y niñata… ¿Qué haces en esta estación de inútiles columnas de introspección? ¿Qué buscas aquí? ¿Por qué si quieres estar sola vienes a un lugar lleno de gente? Mientras le implora a su cuaderno que le responda al menos a una pregunta.

Pero aún había mucho más tras tanto esmalte color carmín… Había algo a lo que ella no alcanzaba, las ganas de llorar la inundan cada milímetro de cada uno de sus pensamientos y la frustración la estaba apuñalando tan fuerte y con tanta rabia que siquiera sabía que era ella quien sujetaba el mango de la daga. Demasiado estancamiento, como siempre. Localizando siempre el problema y nunca resolviéndolo.

Las manos en la cabeza. No lo aguanta más... “no lo entiendo, no lo entiendo, no lo entiendo… Soy el antagonista de mi propia historia, soy otro renglón torcido en este cuento para niños. Nada está al derecho y vuelve la cuadratura del círculo. Es todo en especial y nada en concreto...", sabiendo que la última parte de esa frase es totalmente mentira… Pero no busca, solo se queja y se odia. “¿Dónde está el problema? Busca”, se dice… Supongo que no es tan complicado, ¿No? Está bastante claro, tratas de contar una historia de amor con cristales rotos rasgándote desde el interior la piel… Siempre inmersa en la teoría, pero un día te cansas y no quieres continuar, y tienes ganas de gritar al mundo que le jodan. Necesitas salirte de tu propia vida y hablar de ella.

Supongo que eso es lo que hace en una estación de trenes una chica sin destino concreto, con los vaqueros manchados de una vida inconformista en el peor de los sentidos. Y para colmo, ahí vuelve esa vocecita recordándote que tienes que elegir un destino. ¿No lo comprendes vocecita irritante? Aquí está mi sitio, en el medio de ninguna parte. No pertenezco a ningún lugar y soy parte de todo a la par. ¿Cómo demonios quieres equilibrarte si el odio corrompe la tierra de todo lugar en el que tratas de echar raíces?

Baja al baño, se mira al espejo y apenas reconoce su esencia tras tanta oscuridad. Fija sus ojos en la quebrada mirada de la extraña chica que la observa tras el cristal mientras se pregunta dónde quedó ser la sonrisa de la que se extraña el resto de pasajeros… Pero al momento vuelve a desquebrajar una mueca al son de un soliloquio que sabe a requiem "¿A quién pretendes engañar? Tú nunca fuiste feliz... Y qué pretendes… ¿Una apología sobre la felicidad? Hoy no es ese día. Hoy es el día de sumergirme en la mediocridad de quien no es capaz de vivir, de quien no sabe." Y de pronto, como si el ying se hubiese iluminado tras las ruinas que marcó el yang empieza a clarificar… 
– ¿Con quién demonios discutes? 
– Contigo, idiota.
– Somos una, ¿sabes?
– Se
– Y me odias.
– Y tú a mí.
– ¿Y qué?
– Sigue pensando que ‘Y qué’..
– Ya.

Esquizofrenia decían y de pronto sonríe... La chica ya lo ha terminado de entender. Ya respira… Ha estado muy cerca, más cerca que ninguna vez de no llegar a la superficie o tal vez debería decir de no abrazar la profundidad de este fondo tras las llamas, de esta bocanada que le pinta de nuevo una sonrisa en los labios y se acuerda de los ojos de ese metal que refleja su esencia, el cielo de fuego con el que arden sus latidos, porque al fin cobraba sentido: "Me odio por odiarme". Circular. “Empecemos por aceptar que me odio, y ya pasaremos a aprender a no odiarme.”

Escribir

- ¿Por qué empezaste a escribir?

- Quién sabe por qué empieza uno a escribir... Supongo que un día se siente ese irrefrenable deseo que abrasa tus venas,dejando que se apodere de ti la imperante necesidad de coger papel y...

- Entiendo

- No, no lo entiendes, porque aún no lo he escrito... Es justamente así cómo funciona, simplemente te conviertes en esclavo de la pluma para comprenderlo. Tal vez un día tú también te canses de no encontrar bajo la tinta de otras venas el latido completo y entonces busques ese punto y aparte que echabas de menos, esa palabra  perfecta que lo defina, que complete el puzle para ver la foto, ese sonido que al trazarlo te haga comprender por qué uno comienza a escribir... Al fin y al cabo, todos queremos dejar de anhelar ese sentimiento que susurra absoluta comprensión y que, aún desconozco el por qué, creemos haber tenido alguna vez...

Felicidad

"He vivido muchas cosas, y creo que ahora sé lo que se necesita para ser feliz. Una vida tranquila y alejada en el campo, con la posibilidad de ser útil a otras personas con las que resulta fácil hacer el bien y que no están acostumbradas a que las ayuden. Quizá un trabajo que sea de algún provecho y luego descansar, la naturaleza, libros, música, el amor al prójimo... Esa es mi idea de la felicidad. Y para culminar todo lo anterior, que usted fuera mía y que tuviéramos hijos tal vez. Qué más puede desear el corazón de un hombre"

- Tolstoi

La felicidad sólo es real cuando se comparte.

Autocrítica

Autocrítica - Vetusta Morla

Voy a mezclar flashes con alcohol,
restos de sal y altas dosis de ficción.

Tengo la fe, tengo la intuición,
tengo el viejo trono de un rey
y ahora sólo soy bufón.

Y un espejo roto en la pared
descompone en mil pedazos
la piel donde escondí todo aquel calor...

Y la actriz sabe bien lo que hacer,
se desnuda y entiende quién fue,
hoy la puta se viste ...

Y voy a pensar... que todo va bien,
todo va bien, todo va bien,
que el veneno es la luz y la sombra mi caché.

Y aun así la farsa huele a miel,
mezclo el néctar con el aguijón
que huye de ti y no se enhebró,
ya he conseguido el papel.

Y la actriz se lo vuelve a creer,
se desnuda y entiende quién fue,
hoy la puta se viste de rey ...

Y la actriz hace bien su papel,
hoy la puta se viste de rey,
hoy la puta se viste de rey,
y nadie le cree, nadie se lo cree,
y nadie le cree, nadie se lo cree,
y nadie le cree, nadie se lo cree,
y nadie le cree, nadie se lo cree ...

El que quiera entender, que entienda.

Les voyages en train

Pourquoi tu crois que tant de gens attendent sur le quai de la gare
Pourquoi tu crois qu'on flippe autant d'arriver en retard

Pour beaucoup, la vie se résume à essayer de monter dans le train
à connaitre se qu'est l'amour et se découvrir plein d'entrain

Pour beaucoup, l'objectif est d'arriver à la bonne heure
Pour reussir son voyage et avoir accès au bonheur

Il est facile de prendre un train, encore faut il prendre le bon
Moi, je suis monté dans deux trois mais c'était pas le bon wagon

Car les trains sont capricieux et certains sont inaccessibles
Et je ne crois pas tout le temps que avec la SNCF s'est possible

Il y a ceux pour qui les trains sont toujours en grève
Et leurs histoires d'amour n'existent que dans leurs rèves

Et y a ceux qui foncent dans le premier train sans faire attention
Mais forcement ils descendront déçu à la prochaine station

Y a celles qui flippent de s'engager parce qu'elles sont trop émotives
Pour elles s'est trop risqué de s'accrocher à la locomotive

Et y a les aventuriers qui enchainent voyage sur voyage
Dès qu'une histoire est terminée, ils attaquent une autre page

Moi après mon seul vrai voyage, j'ai souffert pendant des mois
On s'est quitté d'un commun accord mais elle était plus d'accord que moi

Depuis je traine sur le quai je regarde les train au départ
Y a des portes qui s'ouvrent mais dans une gare, je me sens à part

Y parait que les voyages en train finissent mal en général
Si pour toi c'est le cas, accroche toi et garde le moral

Car une chose est certaine, y aura toujours un terminus
Maintenant tu es prévenu la prochaine fois tu prendras le bus.

Creatividad

Creatividad, de crear, dicen.

Creatividad, digo,
de crecer, de expresar,
de leer y extraer.
De pensar, de querer,
de soñar y llorar.
De vencer, de labrar,
de hacerte saber.
De brotar, por tener
un qué hacer.
De pintar,
del querer y poder.
De rabiar, por matar,
del rasgar de temer,
del saber si callar.
Pero sobretodo, crear,
por saber qué es amar,
sin saber qué es creer.

Noches reversibles

Y así caminaban... Ella, cabizbaja se quejaba y desdeñaba todos sus sueños, como quien se despoja del caramelo que nunca le quitaron cuando era niño. Y rompía en pedazos puzleantes las esperanzas de sus versos, las memorias de mil y un proyectos...

- Escucha, -le dice, mientras roza con sus yemas el brazo de ella, frenando su paso caótico y desorbitado - dame un beso - clavando su mirada y su sonrisa, impaciente por ver el resultado de la locura, en sus ojos abatidos.

- ¿¡Qué!?

- Sí, ya me has oído, dame un beso.

- ¿Cómo que te de un beso? - le repite mientras se ríe, apartando la sonrisa, sabiendo a su mirada iluminada.

- Verás, aún es pronto y pasaremos la noche entera tu desaliento y mi torpeza en un bucle de caza y huida, de pizca y salida, hasta que silbe el sol, anunciando el fin de mi tregua; Yo no habré sido capaz de rasgar tu hundimiento y tú no me besarás cuando te acompañe a casa. Mientras que si me besas ahora, me creerás a la primera cuando te afirme convencido que lo lograrás, y tendremos toda la noche para fingir que nunca he rozado tus labios, que la noche fue casualidad y tu tristeza, el susurro de un recuerdo sin ser, ni qué ver. Y cuando juegues con las llaves del portal, me mirarás cómplice de este recuerdo, exigiendo que ahora lo justo es que te bese él... Y no sé tú, pero yo, puestos a labrar recuerdos, no me gustaría perderme esa mirada.

Memorias de sangre

Dices que los cuervos
beben de tus lágrimas.
Que los campos,
se ahogan en pantanos.

Sientes que los dientes
rasgan tus entrañas,
envenenan tu ánima
y tus sueños son abandonados.

Mas tus láminas, tus brillos,
mis rayas, tus lirios,
mis sábanas, tus fríos, mis líos...
Me susurran al oído
que tan sólo eras un niño.

Creoqueamoelodio

Amo tu verde ennegrecido,
tus labios cortados,
tu orgullo rendido
y tus ojos atados.

Adoro tu odio florido,
tus vicios calados,
tus malos amigos
y tu cruel desengaño.

Anhelo tu verso borroso,
tu tono vencido,
tus rasgos de niño
y tus miedos leídos.

Y pienso en algo que odio,
y busco en ti... ¡Qué caótico!

Pero hasta me seducen tus hienas
y tus fueras de escena.
Me prendan tus grietas, tus tretas
y tus frases a medias.

Erra

Rasga, baila,
llora, falta.
Vuelve, borra,
¡corre, salta!

Tira, saca,
traza, canta.

Niebla de miedo

Vi bailar mis sílabas
en luz de luna,
en niebla de almíbar.

Soñé sus alas,
más temí su fuga
bañada en ámbar.

Y así rasgué mil cielos.
Así, corté mis dedos
por no quemar mis miedos,
sus risas, tus juegos...

Y así trencé mis láminas,
así, ganó el dinero.
Abandoné mis cávilas,
así, maté al tintero.

Cuando el grito es silencio

Marta es atractiva, responsable y elegante, sale los viernes al barrio, como cualquier estudiante. Es popular entre los chicos de su facultad, dicen que esconde un misterio difícil de descifrar. Su hermosura es tan pura que casi quita el aliento, tan madura y niña al mismo tiempo, sus momentos de felicidad los pasa en soledad, leyendo, escribiendo poesías y andando por la ciudad.

Luis es profesor, cincuentón y resultón, divorciado de una esposa atada a una televisión, cansado de discutir, de fingir, cambió de vida, salió en busca de sí mismo, intento casi suicida. Pasa el día en el claustro hasta quedar exhausto, a veces quisiera dejarlo todo, sin dejar rastro.

Marta acude a sus clases, sabe que él es distinto, escucha las opiniones que expone y siente a su instinto diciendo que se enamore y a su cabeza que ignore esa extraña sensación. Es que ya no lo puede evitar, vive su amor en silencio, pero quiere actuar, y habla con él cada tarde que se lo encuentra en el bar.

Su pasión danza en secreto, cómplices de cada instante, disimulando en público, ese es su único diamante, y antes de que éste sol se ponga y las calles duerman, escapan a otra velada de amor eterna. Se conocieron, sin pensar las consecuencias, no opusieron resistencia a lo que deparó el destino, pero, cuando el amor existe y está prohibido, el amor es triste porque es clandestino.

Clandestinos, cuando el amor está oculto, es injusto resistir la represalia y el insulto, clandestinos, y cuando el grito es silencio, y en el silencio para hacer camino hay que pagar un precio, clandestinos, si el corazón arde y es indomable, la verdad siempre buscara un culpable.

Nach Scratch