La historia de un derrumbamiento

El mundo de mis ideas y expectativas de sólido humo

Cucurucu

y susurra un sueño inventado,
un dibujo que anhela pertenecer.

Puede que en un cielo mayor
compartan celda sus caricias.
Y así, un rayo de pertenencia acunaba
una unión de soledades.

Lija y terciopelo,
las farolas ya cuentan cómo
el fugaz maullido de un insecto
llenaba sus calles de olor a café y sol.

Ya avisaban los prólogos previus mortem
el sabor a melodía incompleta,
a funambulistas ebrios;
bailes de salón en el filo
de un compás rayado en cuadrículas.

Así, estructurados de cuatro en cuatro,
a dos frases por latido,
sangra el minutero de las preguntas
en blanco.

Cucurucu

Perito de vivencias

Suenan las luces a media voz.
Una nena que pone sus primeras bolas de navidad,
el calor de un hogar dispar.

Huele a Singapur y viene Roma que le canta;
Japón sonríe  bajo el calor del té entre sus manos.
Sicilia baila con cientos de llamas que susurran desde su cabello;
de sus manos la sierra nieva la comida
con cuentos de sueño y esperanzas.
Australia ofrece galletas a Berlin
que se sorprende de al fin recibir.
Suele a café hirviendo y noodles intantaneos,
el paso de los minutos en una botella de leche
cambia de parecer cuando siente que Belgica
ha dejado de creer en la magia.
Su ausencia.

Y así cada día.
Oscuridad. Una puerta.
Y la cocina que de pronto se llena de caricias al viento
y los colores corren por las rendijas de las puertas.
Mundos que conviven,
luces fugaces entre lunas de humo.

Y no hablaré del eco. Pues no lo sentirás si caminas entre las hojas de esta selva. Hay sonidos que se apagan y no podemos retroceder. Ten por seguro, que ninguna risa sonará como sus alas, mas los cantos de otras vidas aun pueden acariciar las paredes de este sueño.

Nuevos llantos y buenas nuevas están ya en camino. Se aproximan los días y la niebla que cubría nuestras danzas se está despejando. Desaparecen con ella los troncos de la chimenea mientras alguien desconecta los altavoces del adaptador. Nuevas huellas marcarán está pintura de colores secos, nuevos llantos y buenas nuevas están ya en camino.

Memorias de los cinco

Tres veces por semana,

el café me amarga porque sí

y alondras

y sin ti.

Camino y me siento,

¿Sabes? He dejado de mirar al suelo

mientras camino;

y disparos

y fin.

Tiemblo entre pólvora en la recámara,

pues me enamoro de paseos 

y miradas

y disparas.

Mientras tú,

ausente de nadie,

cercas la mirada en el aire

que abrazas con los labios.

Un empujón al tiempo;

un otoño de fuego y paz;

nieve e inherte

falta de fe.

Ella que habla envenenada

y por él

y sin mi;

y por ella

o porque sí.

Qué sencillo es aun

quemarme de fotografías y velas a medio escocer; 

y uno a uno cumplir todos los clichés del desamor.

Entre colchones cansados, 

manchados de tinta y oleo;
cenizas y cocacola light.

Y con todo,

y así,

tres veces por semana no me sorprende
que aun sienta tu tacto si te miro;

que huela tus manos si te escucho

y tu sabor

y porque sí.

Drive it faster

El equilibrio, mi pirámide invertida de expectativas descoloridas. Un día quise probar, cómo sería eso de desaturar un poco la intensidad de mi “auto”exigencia, y así los edificios comenzaban a vestir de verde encantado, los coches se alistaron a una banda de músicos; pronto vendrían las mariposas recién levantadas, las motas de polvo hacen reverencias a su paso; Nunca más se venderán gorriones en cajas de galletas, los animales se recreaban en paseos y partidas de cartas los domingos; Ya no compras, él no vende; ahora se escucha y se regala. Y qué si cambio el objetivo, y qué si soy dueña de mi propia iluminación. 

¿Y qué si te digo que es cierto?

El color se conforma en ondas escurridas de las imágenes que estamos viendo, cambiamos su esencia, al fin lo logramos. Sin embargo esta no es más que una de tantas puertas que aún no hemos abierto… Pero ya no puedo volver a atrás, nunca jamás volverá a ser ‘El mundo real’; y sin embargo, aquí hace demasiado frío aún para vivir.

¿Qué será ahora de mí? Tengo curiosidad, espero encontrar a más almas perdidas, conducíamos demasiado rápido.

Aire dormido

Si sigues la corriente al vacío, te encontrarás con rocas que cortan, tiburones sedientos de tus penas o trombas marinas que te perderán aún más. Pero también hay barcos que rescatan, islotes en los que descansar un tiempo, islas que aparecen y aún están sin explorar, también hay continentes enteros.

Pensé cientos de veces en volver, en volver y volver, volver a volver...

Pasé un trillón de pasos volviendo, concentrada en el miedo a caer, mientras giraba sobre mis tres ejes en torno al mismo abismo. Cerraba los ojos con fuerza temiendo que un día al abrirlos no pudiese ver los grises en favor de la fría nada del blanco y negro.

Me gusta hablar en pasado cuando hablo de mi presente, a veces siento que ya lo voy dejando atrás cuando a penas comencé a aceptarlo. Sin embargo, no caigas en el error, no me juzgues, no trates de desentrañarme si aún no te abrí paso a mis heridas. Puede que sea éste el único favor que te pida, solo acompáñame, llévame de la mano, mas déjame que yo también te guíe desde mis brazos, aun sentados...

Frío; 

hace tanto frío 

que no puedo más que arder. 

Estallará; 

mi boca estallará 

en dulce de esmeraldas, en pájaros y espinas, y un paso se abrirá. 

Y yo me iré 

como el humo al aire que no podrá volver, 

me haré un tornado dulce, un perfume, una piel, 

seré mi propio padre y así voy a aprender 

que irse es volver a volver. 

Afuera, 

afuera solo el mundo, 

puro aire para brujas y un tiempo que está y se fue. 

Así, 

con vértigo y vacío, 

con mi cuerpo que es mío no me faltará nada 

porque yo me iré como el humo al aire 

que no podrá volver, 

me haré un tornado dulce, un perfume, una piel, 

seré mi propia madre y así voy a aprender 

que irse es volver a volver 

y a volver 

y a volver 

y a volver.

TERCER DÍA: Pequeñas reflexiones en escapes de rutina

Tras caminar todo el día a la carrera de la cordialidad, sonriendo francamente solo cuando dejo que mi cabeza imagine estar en otras compañías, al fin logro escapar de la civilización y me siento absorta a observarla... Un violinista suena de fondo, toca en una esquina a mi derecha. Él nota que es un factor determinante para que haya elegido justo ese lugar para abstraerme, me mira fijamente esperando que vaya a dejarle unas monedas a cambio de su mirada sonriente, desesperadamente forzada.

Todo el mundo tiene circunstancias.
Acostumbro, pensamos a menudo,
que todos nuestros dilemas,
nuestra situación personal es
tan relevante que olvidamos el ahora...

Qué manía de no dejarnos pensar sintiendo...
Todo el tiempo rumiando,
juzgando, haciendo balance de
beneficios y pérdidas,
virtudes y defectos.


Luego en la otra extremidad
encontramos el acumular
sin resolver...


¿Qué hay aquí del punto medio?
Hay que tomar decisiones...
Cuando salimos de nuestra zona
de confort perdemos el calor
de hacerle el amor cada noche
a nuestro presente;
ganamos sin embargo una infinidad
de nuevas causas por las que seguir
besando nuestro ahora...

Cuestión de decidir, sin arrepentirnos
tal vez,
puede que ahí esté nuestro punto de inflexión...
Abrazar nuestras decisiones como si las
hubiese tomado otra persona, alguien a quien amamos
y a quien deseamos un futuro lleno de vida,
estabilidad y fiel a su concepto de felicidad.


Vivir en el ahora, con la perspectiva del amor por bandera.


Hasta el momento no tengo claro mucho más...
Sin embargo, a mis 20 años tampoco creo que sea justo
regañarme por no encontrar mi camino en una
vomitona narrativa.
El objetivo es besarlo, el hoy, a quienes me acompañan estas horas,
estos meses, a mis errores y mis decisiones más acertadas.
Intentar vivir cada día siéndome fiel y dejando los dolores de cabeza
a una buena meditación.

Vomitona de una noche de verano

03-09-2014

(22:57)   

Sala 24 horas.

Siento agobio. Me falta el aire y el arte. No sé aun cómo afrontar "esto".

Es tan dura la decisión, es tan drástica la ley... Ya no hay espacio, nos quedamos sin tiempo para crear excepciones a expensas del futuro.

Hemos llegado al final de la U y nos sobran los motivos.
Supongo que es necesidad de motivos por lo que veo tan claro que siento terror por asomarme de nuevo a "ysilandia".

Es tanta la atracción hacia el vacío. Y es por eso que se que manda el apego del qué sentirá; qué hay de su ser y estar...


MIEDO A LA NOSTALGIA. A olvidar la asfixia y sustituirla por una hipoxia aún peor.

No me siento capaz.
Es como no querer,
cuando pienso,
cuando sueño.
Cuando recuerdo el futuro...
Aun sin poderme separar del pasado.


Todo tiene su por qué,
no te creas más lista que tu yo del pasado.


Y luego pienso en sustituir lo imposible por lo insufrible para acabar en la misma puta esquina del colchón,
pero sin él...


Duele. "Abraza el dolor" y abrirme a un futuro que aún no sueño, que aún no controlo. Ha de ser mi inspiración.

Respira,
respira.
Más lento.
Siente como el verde vida rejuvenece tu ilusión.


Experimenta,
deja las cadenas de tus músculos al momento.

Ríete,
aun cuando quede solo el recuerdo del tal vez.

Siempre queda, hay tanto por sentir...

Maldito apego,
estúpido miedo.


Qué manera de renunciar más absurda.


Duele tanto!
Duele.
Me duele.


Duele como si jamás
lo pudiese llegar a dejar en paz.
Quiero calmarlo
y despertar sin legañas de su eco.


No todo en el mundo ha de tener un sentido que debamos comprender ahora.


Es tan complejo.


Sin embargo respira.
Aun queda mucho
aire fresco.


Transforma la creatividad en un mundo nuevo.


Es tanto lo aprendido,
el sol y la luna.
Los vistes tan tiernos en su jugo de miedo
a sentirlos y perderlos...


Es todo un ciclo.
Como si tratase de darme consejos.


Supongo que no es tan raro que lo busque si al fin y al cabo no sientes en unión a tu deseo con tu instinto de supervivencia.


Existencia en su doble filo.


Aun queda mucho.

Respira.

Los años correrán como conejos

Puede que sea cierto, al menos en mi.

Pasan los días y las horas se alejan como dos globos de helio soltados al tiempo. El sol comienza a esconderse y miles de matices parecen perderse al son de la oscuridad... Qué me hará ahora sonreir.

Te agarras de la mano de los pequeños detalles, un paseo nocturno por Praga y la forma en la que justo antes del amanecer, la luz hacía parecer pelirroja parte de su barba. Ruegas a este atardecer que se quede unos cuantos globos más... 

"Los relojes no se invertirán por nosotros esta noche cielo, pero tal vez mañana..." Tal vez mañana, antes del anochecer, volvamos a ver como los segundos pasean lentamente por dejarnos 7 minutos más de luz; 3 más de admiración. 

Anochece, sin embargo. La vista de poco sirve ya para sentirnos, el verde púrpura en tus pupilas se deja ahora a la fe de mis dedos temblorosos por tu piel. Nos quedan aún los poemas susurrados de corazón, el buscarnos a tientas tras los gritos; Hacernos el amor intuyendo las sonrisas, guiados por nuestro sudor, uno; El resbalar de las historias después de cenar, aún escondemos pilas para la linterna... Anochece, sin embargo.

Mas después... Ya caminé por el después; 

El gigante y los minúsculos;

El hasta luego, el quizás,

por todos los "al final..."

Un día aprendes a anticipar las reacciones y callas el doble, para sentir tres veces más al principio; siete menos "al final"... Y los ojos; Ellos aprenden a caminar lejos de las cadenas forjadas aquí, donde reside la magia, justo en medio entre tú y yo, en torno a la palabra uno... Aun siguen siendo dos.

Separados, listos, ya

Comienzas un proyecto para disminuir la presión de cabina, tratas de que salgan todos los fragmentos rotos y los que vivifican al resto, aun incandescentes. Arriba, debajo, en montones de emociones ideadas en mi desorden más característico. Sin embargo un día, silencio.

Solo queda el murmullo interminable de una televisión de fondo, noticias deportivas; El ordenador resopla cansado sin llegar jamás a terminar de soltar todo el aire; Quedan algunos pájaros que se dan las buenas noches y un avión que va rompiendo las nubes al ritmo de un tenue gorgoteo, su castigo por rasgarlas... Mis dedos incansables picotean el teclado, para volverse a parar.

Sin embargo, salvo este complejo de paloma encerrada con Skinner, ¿Qué hay de mi en esta cadena permanente de palabras bailando por mi mente? Silencio. 

Supongo que silencio es aquello que queda cuando no sabes qué pensar. ¿En qué ocupar tu cabeza? Te defiendes, culpas, te exculpas, reestructuras, luchas, para qué... Comienzas a planear, trocear minutos que se fueron, correr hacia los que vendrán... 

Cuando realmente no sabes qué pensar. Aquí no culpas, no hay odio, no luchas, no te mueves... En definitiva, qué pensar cuando no piensas.

Supongo que silencio. El tiempo ya estará para pensar.

Y entonces, llega la cobardía. Déjame ser paloma, déjame picar esta tecla hasta que aparezca mi comedero, dejarme llevar por 5 minutos más mi humanidad al acantilado donde mueren las esencias. Aunque no quiero. 

¿Sabes?, creo que en esto consiste la vida, un cúmulo de buenas intenciones enfrentadas en el silencio, por no matarse las unas a las otras.

Luego estás tú.

¿Cómo se escribe poesía?

ROM - PER

Escribir poesía es saber escuchar al cielo gemir de dolor por ser perturbado ante afilados rayos de fuego, carbonizando sus venas; 

Es mirar tres veces el mismo río, imperturbable, circular, arrollador - fieramente rutinario - y temblar por la congoja que crea en tus manos escuchar a alguien apellidarlo "hermoso".

¿Es que acaso ha el derecho de ser hermoso el trueno eléctrico 

capaz de arrebatar cienmil almas de un solo chispazo?

Poesía

no es forma,

apenas color.

Poesía.

Poesía es dar vida.

Reventar de poder

cada verso,

con la lengua entre los lacrimales.

Poesía es v-e-r

rom-per

re-ha-cer.

Poesía, es tener corazón

y querer contarlo.

- Poetry. Yang Mija

Luego así...
Quién soy yo para decir cómo se escribe poesía.

Hoy más que nunca, poesía eres tú.

Física básica

Aun en el más recóndito de los rincones, nunca estás sola. Aún en el más transitado de los bulevares, solo tú ocupas el espacio de tus pisadas, tu trozo de frío asfalto. Ahora.

Cómo no sentirte desolado, incansablemente encadenado a tu separatidad humana; Jamás lograremos traspasar nuestra propia física. Jamás ocuparán ellos tu misma baldosa, caminas hablando, sonríes, te mueves, disfrutas, le miras, incluso os besáis, sois dos. Mas estás solo, estás sola. esos centímetros cuadrados donde sólo tú bailas, aunque sea de su mano, son mis caderas, son mis manos, es mi pelo, no existe
"nuestro espacio".

Sin embargo, no te equivoques, no hablo sólo de volumen, de la barrera de cemento cálido que me recubre. Un halo de teoremas y cifras rodean cada punta abierta de mi cabello, cada pestaña, cada hilo de piel muerta en las grietas de mis labios. Cada instante, todos mis movimientos cuentan mi historia, compartida, mas por tu parte, por su parte, nunca llegaré a poder recordar más que lo que yo sentí que tú viviste, que todos ellos fueron.

Sigo siendo sola.

No obstante, y a pesar de todo, sigo creyendo en la magia cada vez que una caricia provoca escalofríos en lugares donde jamás llegarán mis yemas, donde entra en juego la química.

A fuego lento

Puso un pie en el parqué. Tan frío como siempre, tal vez algo más. Entre susurros pesados y la confusión de un grito punzante se gira y apoya el otro pie. Las luces de un día nublado ya le avisan de que ella no estaba allí. Se levanta y la mira. Su cuerpo parecía dormir, difuso, como el día. El pelo que siempre se recogía para lavarse la cara antes de dormir, ahora soñaba con su dueña en el mismo enredo a medio deshacer, a medio formar...

Los ojos no se humedecían, siquiera un gesto de tristeza en su ceño... Quedaba a penas el nudo en el estómago y la presión en el pecho. Pero hoy, no estaría con ella. Todo sería más soportable si la dejaba dormir.

           - Francamente, hoy no será ese día.

Y como un rayo - igual de fugaz - una sonrisa para el amanecer de otro día más. Él siempre estaba allí cada mañana. Creo que son esas pequeñas certezas las que nos reconfortan, no importa cuán poco persona te sientas, a media tarde bajará el sol, habrá un anochecer, saldrá la luna o sonreirá su cara oculta. Pero después de todo, mañana amanecerá de nuevo. Sin duda este amanecer, no. Este amanecer no volverá, pero sé que habrá nuevos rayos atravesando otras nubes. Sé que harán cálida mi piel, velando fotografías viejas, acomodando suave a mis nuevas leyes de caliza, a los arañazos más frescos de experiencia; al brillo verdoso de unos ojos azul marino, a las grietas húmedas entre mis labios secos.

Y todo lo demás, la sustancia, el relleno. Esa es la sorpresa, una milésima, cada paso vibrará mezclando un sinfín de idas y venidas, cortesía de mi perpetua marea personal. A fuego lento... Ráfagas de aire caprichosas, que juegan, flotan y levantan esta falda entre risas, llantos sin rosas al final; carreras al ras de los últimos rayos, los últimos parpadeos... las luces de los minutos que ya no están, que ya se han ido.

Ahora

Por eso, porque lo sabes, pero vienes...

 Erróneos e Incorrectos

Te dirán que los poemas no pagan la hipoteca,
que pintar los caminos de tu pena, no lleva a ningún lado.
Que los recuerdos del vino no son sólidos.
Que pastar, sin la manada, es provocar la codicia del lobo.
Que el tiempo es un juez insobornable.
Que la revolución empieza por comprar muebles de Ikea.
Que un colchón en el suelo, queda lejos del Nirvana.
Que es mejor un buen curriculum, que una sincera biografía.
Que las chicas malas van al cielo si un santo las recomienda.
Que la vida es un negocio, que exige garantías.
Que la paz es solo la capital de Bolivia y la justicia una gallina ciega.
Que agachar la cabeza sirve para ver los pozos que te esperan.
Que no siempre serás joven y es mejor vender a tiempo.
Que estás equivocada o loca.
Que yo, no te convengo.

Tendrán razón y tú lo sabes.

Como sabes también que la razón
nunca lloró de felicidad tras un orgasmo,
o de premonición con un verso de Gonzalez
ni paseó sin Bargas por una calle transitada,
o voló aferrada a los barrotes de una ventana.
No se sintió de cristal pero irrompible
no saltó al vacío con los ojos bien abiertos
ni fue vestida con pétalos de rosa
por dentro
y para siempre.

Por eso,
porque lo sabes
pero vienes,
es que vamos
erróneos y e incorrectos.
Y por eso
es que contra todos los reglamentos y manuales,
te quiero.

- Carlos Salem

Co-razones - Escandar algeet

Co-razones

no hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...

ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.

todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.

que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.

quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.

que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.

que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.

que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

que te entiendo.
que yo escribo sobre lo mismo.
sobre la misma.

que razones tenemos todos.

pero yo
muchas más que vosotros.