Confinados

El rostro se quiebra y
los pedazos separados
ante ríos
cada vez más
caudalosos,
gritan.

Silencio.

Cómo.
Cómo volvemos a juntarnos
como agua y arena en
manos y manos y
dedos enlazados que
sellan la grieta y
contienen
la ventaja
que nos lleva el verde.

Old pine

Quédate aquí fuera y

rozame, 

rellena los campos 

diáfanos, 

teje el impulso que los articula y 

suéltalo.

Muéveme y 

déjame seguir 

el verde

en este jardín pétreo 

de luciérnagas.

Me arrastra anciana

mi intuición.

En valor

Esta es una de esas veces en las que una frase simple se queda a dormir en mis oídos mientras paladeo en bucle su caricia por mi piel.
Pasan los días y no paro de pensar que  mis emociones importan y yo ya he jugado suficiente a ser estoica. Me he vestido con la piel del otro, forrada de complacencia y vista baja, porque sé que puedo, sé cómo hacerlo... Diría incluso que creía que no me rozaban los descuidados agenos, "no pasa nada..."

Y se acabó. Mis emociones importan y a la de ya, cualquiera que no cuide de ellas se puede ir bien a tomar por culo.

Doble o nada

Uno más. El de la gloria. Un poco más. Más, quiero más.
Ese
poco
más.
Sé
que lo va a calmar.
De verdad. 
Es esta sed de vida que me inunda
el pecho de llaves ahogadas
y ya no.
Ya
no.
Ya no.
No hay tiempo.

Tira del hilo,
de qué se trata,
búscala,
afila el tiro y
apunta al mar;
traspasa el filo,
búscala.

Piedra filosofal
que encaja a simetría
en este pentágono de espejos.
Déjate ver,
para ya de mostrarme tus rastros,
sabes bien que los reflejos consecuentes
no son imagen suficiente para hallarte.
Te conozco bien,
te disfrazas de hambre y eres sed de mí,
luz apagada,
irrupción invisible.

Aún no sé hablarte y ya me pregunto
si perecerás a mi propio verde.

Es lo que es

Amanece cálido mi vientre, como custodiando una luz diminuta que a veces, potente y azulada  atraviesa mi carne y otras llamea anaranjada en su columpio, perfectamente recogida en su dinámica ondulante. 

Luz versátil, pero luz que en cualquier caso hiela mis palmas al taparla con las manos, superponiendo los dedos en un mosaico de rombos, translúcidos, como un velo de tul que descubre la verdad.

Y es que es lo que es.

Es lo que es.

Es incluso la sombra de lo que no es. Y justo así es como se convierte en lo que no es, no siendo nada más y olvidando que no lo es, dejando así de poder no ser.

Y si hoy lo es,
 lo será mañana también.

Etereo

Caer de reflejo en reflejo, creando la atmósfera, de ayer en ayer para pensar un puente
entre las hoces del río y este fondo marino.
Ya comienza el verde a enunciar los hechos, cada día unos centímetros más fuerte dibuja la escena, congela los puntos de esta nube de datos y exhibe al final cómo crecen las algas, día tras día,  centímetro a centímetro.

Las causas, los  factores relacionados, los disfraces, el silencio, la ignorancia, la ira, la nada. Nada es nada si los cimientos, la última luz, los dedos, el hogar se hacen raros. Se abandona al sueño del ciego y continúa el navío cayendo y va dejando que las algas se hagan hielo. La historia quedó congelada, no hubo incendio ni fuegos artificiales, hacía demasiado frío, demasiado rápido; las miradas, los labios quedaron entramados al calor de la unidad. No tuvieron tiempo de romperse y también cayeron.

De sombra en sombra, obrando el sacrificio, de máscara en nada, dejando silencio a ordenar, un altar que limpiar o silencio y ya está.

La vida de los poetas

"Yo no hablo de crepúsculos ni damas recortadas en el horizonte, sino de comidas y luego de ataúdes y ataúdes y ataúdes y ataúdes..."

Mejor la vida

Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs son plus pures
Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides
Que ces pierres blettes
Plutôt ce coeur à cran d'arrêt
Que cette mare aux murmures
Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l'air et dans la terre
Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale
Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires
Ses cicatrices d'évasions
Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe
La vie de la présence rien que de la présence
Où une voix dit Es-tu là où une autre répond Es-tu là
Je n'y suis guère hélas
Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir
Plutôt la vie

Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable
Le ruban qui part d'un fakir
Ressemble à la glissière du monde
Le soleil a beau n'être qu'une épave
Pour peu que le corps de la femme lui ressemble
Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long
Ou seulement en fermant les yeux sur l'orage adorable qui a nom ta main
Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses salons d'attente
Lorsqu'on sait qu'on ne sera jamais introduit
Plutôt la vie que ces établissements thermaux
Où le service est fait par des colliers
Plutôt la vie défavorable et longue
Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux
Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui
Plutôt la vie

Plutôt la vie comme fond de dédain
A cette tête suffisamment belle
Comme l'antidote de cette perfection qu'elle appelle et qu'elle craint
La vie le fard de Dieu
La vie comme un passeport vierge
Une petite ville comme Pont-à-Mousson
Et comme tout s'est déjà dit
Plutôt la vie.

- André Bretón